Te busqué
por la alfombra aterida del rocío,
cuando aún tenías
tus alas otoñales.
Te seguí
por contornos y recintos
donde tal vez
escribiste nuestra historia
con el sudor
de tu pluma veraniega,
cuando todavía eras presencia.
Pero desistí
cuando encontré
tus alas
pegadas a mi espalda,
sin vuelo
y sin historia.
JEP, septiembre de 2025
Creado con Notas