Te busqué
por la alfombra aterida del rocío,
cuando aún tenías
tus alas otoñales.

Te seguí
por contornos y recintos
donde tal vez
escribiste nuestra historia
con el sudor
de tu pluma veraniega,
cuando todavía eras presencia.

Pero desistí
cuando encontré
tus alas
pegadas a mi espalda,
sin vuelo
y sin historia.

JEP, septiembre de 2025
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